I
-Disculpe don, ¿tiene un cigarrillo?

H.O. miró serio al joven no muy aseado que se dirigía a él haciendo el gesto de golpearse levemente los labios con los dedos índice y medio de la mano derecha.
Sin mediar palabra sacó un cigarrillo negro sin filtro de una anticuada pitillera de alpaca y se lo dio.

-Se agradece. Seguro viene a la fiesta. Usted no es de aquí.
-No, no soy.
-Ya va llegando la gente. ¿No se arrima?
-No aún.
-Mi novia recita unos versos parece que de un tipo de no sé donde y de otro que vive en Europa, le dijeron a ella, a mi novia.

H.O., sin ganas, porque estaba bien acomodado en aquel mostrador con su vaso de grappa siempre bien atendido, se levantó, hizo señas de pagar y con un mínimo movimiento de cabeza saludó al joven que se quedó mirándolo irse con una sonrisa indescifrable que a H.O. le hubiese gustado ver, así fuese de reojo.

II
Ruibal llegaba tarde. Se había tomado un taxi en la estación de trenes, pero, en lugar de ir directamente para el Centro Social, prefirió instalarse en un hotel del centro, del que le había dado buenas referencias un médico del pueblo de apellido curioso. De hecho, le gustaba la idea de alojarse en un hotel que se llamase “Cervantes”.

Casi sin quererlo, una vez instalado, se tiró en la cama y se quedó dormido. Lo despertaron unos gritos destemplados que parecían venir de la habitación de al lado. Volvió a sonreír en silencio. Se dio una ducha y salió para el acto. En cualquier caso: llegaba tarde.

III
Prats no podía dejar de darle vueltas a una melodía que se le había instalado en la cabeza desde la mañana. A esa altura ya casi era una pequeña composición de dos o tres minutos que quería hacer sonar en algún teclado. Pensó que, probablemente, el Centro Social tuviese un piano vertical más o menos afinado y que, si llegaba temprano, tal vez podría, discretamente, ver como se oía aquello. Las calles de Santa María le parecieron inhóspitas, tuvo la impresión de que la gente estaba, en general, malhumorada. Paró a tomarse un café que pidió como “americano”, a la manera en que pedía en Barcelona. El tipo de la cafetería se quedó mirándolo.

–Un café en taza de té con doble filtro.
-Marchando.

Prats pensó que a aquella melodía, si llegaba a algo, bien la podría llamar así: “Marchando”.

a)

Cuando llegó Prats aún era temprano. La poca gente que ya se congregaba en el salón de actos se le fue acercando, seguramente deslumbrada por el brillo de su chaqueta satinada que entraba en franca competición con el globo de luces que colgaba del techo, en el lugar que años antes ocupara una espléndida araña de caireles.

Una señora entrada en carnes le tomó la mano y al hacerlo le tiró del brazo de modo tal que le obligó a inclinarse y así le impuso un sonoro beso embadurnado en rimel. Otra dama de aspecto austero y pelo recogido le daba golpecitos con un ejemplar del libro de Prats. Seria, sin decir nada, la mujer daba a entender que era perentorio que se lo firmase con una dedicación adecuada.

El presidente de la Comisión de Festejos, con el pulgar derecho encajado en el tirante de los pantalones, le dijo:
-Estimado Sr. Prats, bienvenido. Es un orgullo para esta modesta pero noble institución contar con su presencia. Esperamos, de todo corazón, que esta sea una velada inolvidable.

Prats, un poco apabullado y confuso, atinaba a asentir y sonreír mientras pensaba que cuando realmente empezase a haber gente aquello sería un infierno, módico, pero infierno al fin.

Para ese entonces H.O. ya llevaba un buen rato en el mostrador de la cantina, tomando grappa y jugueteando con un huevo duro que no se decidía a comer.

b)

Cuando a la media hora se lo vió a Ruibal apurando los escasos cuatro metros que separan el final de la escalera de bronce repujado del banquillo desde el que entornaba los ojos un joven muchacho de aires extranjeros, H.O. cabeceó. El camarero confundió la señal y volvió a llenarle el vaso mientras se movía con entusiasmo, probablemente compenetrado con el susurro de Nancy Sinatra que insistía desde los altavoces ubicados a lado y lado de la barra con: “Bang bang, he shot me down/Bang bang, I hit the ground”.

Que lo mejor de la noche estaba en ciernes era evidente. Las luces se apagaron en mucho menos de lo que demoró Ruibal en acercarse hasta donde en vano intentaban conversar Prats y H.O. con la Directora del grupo de Arte Escénico, circunstancia que produjo simultáneamente el cese de todo sonido, el arrebatado ruido de sillas al chocarse, el cuchicheo de los tres protagonistas y sus consecuentes disculpas.

Como si de un ensayo se tratara, la multitud allí congregada comenzó a batir palmas a ritmo de candombe.

*

[ Velada de presentación de Deshielo y Destilaciones, de fernandoprats y Miguel Ruibal, respectivamente]

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Tenemos el agrado de anunciar que hoy, viernes 21 de octubre, a las 21h., nuestro Centro Social de la ciudad de Santa María se vestirá de gala para recibir a los conocidos autores Fernando Prats y Miguel Ruibal que presentarán sus respectivas obras “DESHIELO” y “DESTILACIONES”.

La Comisión de Actos y Festejos pone en conocimiento de los señores socios, así como de público en general, que se realizarán lecturas seleccionadas de ambas obras por parte de alumnos de las clases de Arte Escénico de nuestra institución. Así mismo podremos brindar por el éxito de los dos libros que acaparan nuestra atención. Todo irá acompañado de alegres intervenciones musicales a cargo de selectos grupos locales que engalanarán esta nueva fiesta de la cultura, que se suma a la larga lista a la que nos tienen tan acostumbrados los señores directivos de nuestra siempre pujante institución.

Se ruega, a los caballeros, concurrir con corbata. Las damas deberán vestir formalmente.

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ISBN 978-1-4478-0340-9

En época de Deshielo, las palabras se deshacen y vuelven a formarse, con jugando nuevas otras lecturas, tal vez. Segunda parte de la threelejía poética “Al català”, iniciada con “Corto y afilado”.

La cacería de las percepciones

Acuchillado por el éxtasis, cuesta escribir, también resulta difícil evitar hacerlo. La noche me envía un poemario de Fernando Prats. De repente, como si de una hormiga se tratara, veo las palabras danzar sobre una página en blanco. Algunas hieren, otras sonríen, las más susurran y todas callan al tiempo que prenden en llamas.

Leo como si estuviera frente a un espejo, leo sin acabar de leer. Una palabra basta. Lees tilingo y te precipitas hacia el abismo, luego subes. Un poemario mínimo, enredado, donde cada idea abre muchos caminos. A veces leo en Fernando Prats palabras-imagen que cortan el aire, otras que restauran latidos. Acabo y me rindo, la cama me espera. Mis pensamientos dejan de ser, por unos momentos, frases compulsivas. Me animalizo y sin quererlo, muy a su pesar, Ferran Prados me presta su alma.

Tengo miedo, el deshielo ha convertido en pradera lo que antes era bosque frondoso. Las palabras se deshacen y vuelven a formarse otra vez. Me siento desnudo, todo se ha convertido en superficie. Los prejuicios disfrazados de pasados se han desvestido de futuro. Leo en Deshielo un augur. Tomo la vocal alada, me tomo un café.

Llega el momento de la cruz, la moneda de la doble cruz. Releo. Revivo el amor que todavía se está hiendo y que hace mucho tiempo que ya se ha ido. Veo un círculo, un toma y daca a modo de cuerda que ata y que desata el delirio. Esto para mí es deshielo, aunque ahora sea verano, cuando lo leo. En invierno también leeré, deshielo.

Fernando, respiras ternura. Te hablo a ti como si fueras Fernando, porque yo también me he sentido Prats. Me he pinzado la espalda, me he machacado los ojos. Mucho tiempo correteando entre estos versos, me he quedado enganchado. El dolor me avisa, parece que se haya parado el tiempo, pero no, el malestar cervical me lo ha dejado claro.

Me arqueo en tus prados. Tibio y quedo, como una gota que amenaza con no desprenderse y que sin embargo acaba por precipitarse. Lobo que arrulla, mi contralogo, porque ahora que debo estar de vuelta me he quedado del revés. El deshielo de Fernando ha convertido mi cabeza en mis pies. Te aseguro que contigo hará lo mismo.

Fundes sexo con texto, hablar por hablar con desdoblar. Lo fundes pero no lo confundes porque lo tuyo es abrir caminos, no cerrarlos. El agua vuelve al arroyo, los caminos por fin son transitables después de un duro infierno con “f” de verano. Fernando lector, porque todo lector aunque ahora no se dé cuenta tendrá luego algo de Fernando. Fernando, tú que estás leyendo estas palabras no te demores. Sigue el camino. Comienza tu deshielo, luego intenta no volver a leértelo jamás, a mí ya me ha resultado imposible, de momento cuatro veces.

Un, dos, tres. Si digo algo más diré demasiado sin decir nada… Por favor, pasen y sientan.

Roman Aixendri, Campredó/Barcelona, julio de 2011.

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deshielo · a taste of immadencity · below the surface · whe(re)n ? · objects subjects · Shapes and Shapes (formas y formas xl) · Motivo y variación sobre el fortuito encuentro con Thomas Bernhard · formas y formas · Corto y afilado · Una al día · Como volver a casa, pero no · Olores, palabras, rincones · De la risa a la rabia

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V Festival Internacional Palabra en el Mundo,
21 de mayo de 2011, Casa de Cultura de El Campello
20 de mayo de 2011, Auditorio de música Las Cigarreras (Antigua Tabacalera de Alicante), Alicante

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Algo|ritmos

Estás tan trís
te trís
té triste en la ventana
que une autre sensualité
se me ofrece de espaldas,
melabandónica,
cariacontecida,
en puntas de Aquiles
no hay quien redima
tamaña insistencia
lógica

Mi estómago y tu vagina

Tenía razón el viejo, tenía razón;
cómo hubiera podido haber
rechazos o retenciones
si mientras juntos
habíamos compartido casi exclusivamente
el hambre

Ocaso

acaso se trate
de una vertiginosa mutación
de las personas en ciudadanos
de los ciudadanos en habitantes
de los habitantes en consumidores
de los consumidores en espectadores
de los espectadores en mutantes

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FotoWorks proyectados

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Música

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Cartel del Encuentro:

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Vídeo promocional:

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